ФОРУМ О ПСИХОЛОГИИ, ОБРАЗОВАНИИ, ЖИЗНЕННОЙ СТРАТЕГИИ И УСПЕХЕ

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.



Поэзия... такая близкая и далекая!

Сообщений 41 страница 50 из 64

41

Мне осталась одна забава

Мне осталась одна забава:
Пальцы в рот - и веселый свист.
Прокатилась дурная слава,
Что похабник я и скандалист.

Ах, какая смешная потеря!
Много в жизни смешных потерь.
Стыдно мне, что я в бога верил.
Горько мне, что не верю теперь.

Золотые, далекие дали!
Все сжигает житейская мреть.
И похабничал я и скандалил
Для того, чтобы ярче гореть.

Дар поэта - ласкать и карябать,
Роковая на нем печать.
Розу белую с черною жабой
Я хотел на земле повенчать.

Пусть не сладились, пусть не сбылись
Эти помыслы розовых дней.
Но коль черти в душе гнездились -
Значит, ангелы жили в ней.

Вот за это веселие мути,
Отправляясь с ней в край иной,
Я хочу при последней минуте
Попросить тех, кто будет со мной, -

Чтоб за все за грехи мои тяжкие,
За неверие в благодать -
Положили меня в русской рубашке
Под иконами умирать.

© Сергей Есенин

0

42

Застирали мечты до смерти,
целовали в глаза до блеска.
Я один в этой невесомости,
как червяк на крючке корчился.
Мне пропить бы, что есть до пьяна,
да нажраться свиньей до сыта.
Сердце выгнуто, душа загнана,
я как тигр слепой мягкой поступью.
Все слезами навзрыд плакали,
да жалели словами робкими,
оставляя три дня – а мало ли,
мысли в память сложили стопками.
Я ж любовь до весны растратил всю,
я надежду смешал с молитвою,
застелил зеркала черной скатертью,
рюмки водкой до края налитые.
И не вспомнив о правилах доблести,
моя жизнь кое-как уж волочится –
я один в этой невесомости,
как червяк на крючке корчился.

© Антоха Фролл

Отредактировано AlevtinaAz (22.12.2014 20:43:05)

0

43

Я не умею принимать гостей.
Какие гости, когда нет своей квартиры!
Я всё такой же раб своих страстей,
И притворяюсь папой в "Детском Мире".
Казалось бы, куда еще свободней,
Среди господства наглости и лжи?!
Сутулятся подростки в подворотнях,
И небо заслоняют этажи.
И создают уют стеклопакеты,
И кажется, что всё в твоих руках!..
Но мы, как раньше курим в туалетах
И пьём коньяк в обоссаных дворах.
Друзья зовут опохмеляться в гаражи,
В метро: карманники, калеки и бомжи!
Выпускники сдают ЕГЭ на двойки.
На рынках: кофточки, колготки, сапоги...
А в Солнечном возводят новостройки,
Чтоб новую семью вогнать в долги.

© Андрей Некрасов

+1

44

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.

© Е. Евтушенко, 1961

0

45

Счастливые люди не верят судьбе,
Счастливые люди верят себе.
Счастливые не пьют, конечно не курят.
И небеса для них тучи не нахмурят.

Счастливые люди ответов не ждут.
Счастливые просто по жизни идут.
Счастливые люди не плачут по ночам,
Счастливые люди не платят палачам.

Они не верят в бога, они он сам и есть.
Наверно, это можно, в стихах своих прочесть.
Счастливые не хнычут, быть может, не поют.
Но знаю точно, счастья они с небес не ждут.

Счастливых не бывает в программе новостей,
В которой повторяют плачущих людей.
О них лишь пишут книги, слагаются стихи.
Бывают ли на свете, такие чудаки?

Счастливым умирает один на миллиард,
А счастье их уносят, наверное, в ломбард.
Быть может, это глупо, но я хочу сказать:
Из мира суеверий пора нам вылезать.

Быть может, счастье где-то, а «где-то» не у нас,
Стихи наверно эти, чем-то и про вас.
Ответьте, дорогие, могли бы вы всегда,
Быть счастливы на свете, как солнце и вода?

Счастье в дверь стучится каждому из нас,
Но мы то знаем, это, конечно, не про нас.
И мы всё верим в бога, в приметы на века,
Но счастье это мы, как свет от маяка.

Автор неизвестен

http://infosmi.net/images/stories/articles/2013/Zdorovie/05-2013/07/schastya.jpg

А вот, похожее:

Счастливые люди
Не думают матом,
Закутавшись в пледе,
Бессильно измятом;

Не лечатся виски;
Не спят с телефоном;
Не тянуться к риску;
Не курят с балкона;

Не дышат устало
Чужим никотином;
Не спят с кем попало;
Не пьют аспирина;

Не льют мимо чашки,
Чтоб выпить таблеток;
Не ходят в рубашке
В измятую клетку;

Не рвут фотографий;
Не ищут патрона;
Не плачут ночами
До хрипа и стона;

Не пишут «ответь мне»;
Не верят, как дети;
Счастливые люди –
Их нет в Интернете.

© Валерия Яковенко, 2011

0

46

ВАРВАРСТВО

Они с детьми погнали матерей
     И яму рыть заставили, а сами
     Они стояли, кучка дикарей,
     И хриплыми смеялись голосами.
     У края бездны выстроили в ряд
     Бессильных женщин, худеньких ребят.
     Пришел хмельной майор и медными глазами
     Окинул обреченных... Мутный дождь
     Гудел в листве соседних рощ
     И на полях, одетых мглою,
     И тучи опустились над землею,
     Друг друга с бешенством гоня...
     Нет, этого я не забуду дня,
     Я не забуду никогда, вовеки!
     Я видел: плакали, как дети, реки,
     И в ярости рыдала мать-земля.
     Своими видел я глазами,
     Как солнце скорбное, омытое слезами,
     Сквозь тучу вышло на поля,
     В последний раз детей поцеловало,
     В последний раз...
     Шумел осенний лес. Казалось, что сейчас
     Он обезумел. Гневно бушевала
     Его листва. Сгущалась мгла вокруг.
     Я слышал: мощный дуб свалился вдруг,
     Он падал, издавая вздох тяжелый.
     Детей внезапно охватил испуг,--
     Прижались к матерям, цепляясь за подолы.
     И выстрела раздался резкий звук,
     Прервав проклятье,
     Что вырвалось у женщины одной.
     Ребенок, мальчуган больной,
     Головку спрятал в складках платья
     Еще не старой женщины. Она
     Смотрела, ужаса полна.
     Как не лишиться ей рассудка!
     Все понял, понял все малютка.
     -- Спрячь, мамочка, меня! Не надо умирать! --
     Он плачет и, как лист, сдержать не может дрожи.
     Дитя, что ей всего дороже,
     Нагнувшись, подняла двумя руками мать,
     Прижала к сердцу, против дула прямо...
     -- Я, мама, жить хочу. Не надо, мама!
     Пусти меня, пусти! Чего ты ждешь? --
     И хочет вырваться из рук ребенок,
     И страшен плач, и голос тонок,
     И в сердце он вонзается, как нож.
     -- Не бойся, мальчик мой. Сейчас вздохнешь ты
     вольно.
     Закрой глаза, но голову не прячь,
     Чтобы тебя живым не закопал палач.
     Терпи, сынок, терпи. Сейчас не будет больно.--
     И он закрыл глаза. И заалела кровь,
     По шее лентой красной извиваясь.
     Две жизни наземь падают, сливаясь,
     Две жизни и одна любовь!
     Гром грянул. Ветер свистнул в тучах.
     Заплакала земля в тоске глухой,
     О, сколько слез, горячих и горючих!
     Земля моя, скажи мне, что с тобой?
     Ты часто горе видела людское,
     Ты миллионы лет цвела для нас,
     Но испытала ль ты хотя бы раз
     Такой позор и варварство такое?
     Страна моя, враги тебе грозят,
     Но выше подними великой правды знамя,
     Омой его земли кровавыми слезами,
     И пусть его лучи пронзят,
     Пусть уничтожат беспощадно
     Тех варваров, тех дикарей,
     Что кровь детей глотают жадно,
     Кровь наших матерей...
     
© Муса Джалиль, 1943

[

Зимняя ночь

Мело, мело по всей земле
Во все пределы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

Как летом роем мошкара
Летит на пламя,
Слетались хлопья со двора
К оконной раме.

Метель лепила на стекле
Кружки и стрелы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

На озаренный потолок
Ложились тени,
Скрещенья рук, скрещенья ног,
Судьбы скрещенья.

И падали два башмачка
Со стуком на пол.
И воск слезами с ночника
На платье капал.

И все терялось в снежной мгле
Седой и белой.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

На свечку дуло из угла,
И жар соблазна
Вздымал, как ангел, два крыла
Крестообразно.

Мело весь месяц в феврале,
И то и дело
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

© Борис Пастернак, 1946

Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех, забывших радость свою.

Так пел ее голос, летящий в купол,
И луч сиял на белом плече,
И каждый из мрака смотрел и слушал,
Как белое платье пело в луче.

И всем казалось, что радость будет,
Что в тихой заводи все корабли,
Что на чужбине усталые люди
Светлую жизнь себе обрели.

И голос был сладок, и луч был тонок,
И только высоко, у Царских Врат,
Причастный Тайнам,- плакал ребенок
О том, что никто не придет назад.

© Александр Блок, 1905

Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверзтую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.

Застынет всё, что пело и боролось,
Сияло и рвалось:
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.

И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет всё — как будто бы под небом
И не было меня!

Изменчивой, как дети, в каждой мине,
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой,

Виолончель и кавалькады в чаще,
И колокол в селе…
— Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!

К вам всем — что мне, ни в чем не знавшей меры,
Чужие и свои?! —
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.

И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто — слишком грустно
И только двадцать лет,

За то, что мне прямая неизбежность —
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность
И слишком гордый вид,

За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру…
— Послушайте! — Еще меня любите
За то, что я умру.

© Марина Цветаева, 1913

Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века -
Все будет так. Исхода нет.

Умрешь - начнешь опять сначала
И повторится все, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.

© Александр Блок, 1912

Отредактировано Da? (12.01.2015 23:22:27)

0

47

Стихотворение, которое нужно прочитать дважды
http://rud.exdat.com/pars_docs/tw_refs/658/657734/657734_html_1693969d.png
Я — часть потерянного поколения
И я отказываюсь верить, что
Я могу изменить этот мир.
Я понимаю, возможно, это шокирует вас, но
«Счастье уже внутри тебя»
— Это ложь, на самом деле.
Деньги сделают меня счастливым
И в тридцать лет я расскажу своему ребенку, что
Он — не самая важная вещь в моей жизни.
Мой босс будет знать, что
Мои принципы:
Работа
Важнее, чем
Семья
Послушайте:
С давних пор
Люди живут семьями
Но сейчас
Общество никогда не будет таким, как прежде
Эксперты говорят мне
Через тридцать лет я буду праздновать десятилетие моего развода.
Я не верю, что
Я буду жить в стране, которую сам создам.
В будущем
Уничтожение природы станет нормой.
Никто не верит, что
Мы сохраним нашу прекрасную планету.
И конечно
Мое поколение уже потеряно.
Глупо полагать, что
Есть надежда.

А теперь прочитайте стихотворение снизу вверх.
Этот «белый стих» читается в обе стороны как символ двух противоположных сюжетов развития человечества. Какой из них выбрать — решать вам.

Потерянное поколение... кто это?

Потерянное поколение (фр. Génération perdue, англ. Lost Generation) — понятие, возникшее в период между двумя войнами (Первой и Второй мировой). Оно стало лейтмотивом творчества таких писателей, как Эрнест Хемингуэй, Эрих Мария Ремарк, Анри Барбюс, Ричард Олдингтон, Эзра Паунд, Джон Дос Пассос, Фрэнсис Скотт Фицджеральд, Шервуд Андерсон, Томас Вулф, Натаниэль Уэст, Джон О'Хара. Потерянное поколение — это молодые люди, призванные на фронт в возрасте 18 лет, часто ещё не окончившие школу, рано начавшие убивать. После войны такие люди часто не могли адаптироваться к мирной жизни, спивались, заканчивали жизнь самоубийством, некоторые сходили с ума. Термин приписывают Гертруде Стайн. Впоследствии стал известен благодаря упоминанию в романе Эрнеста Хемингуэя «Праздник, который всегда с тобой» [Вики]

© Перевод: Дмитрий Чернышев (mi3ch), автор: Джонатан Рид "Потерянное поколение"/"Есть надежда", источник: http://www.adme.ru/

0

48

О, жизнь моя! Не надо суеты,
Не надо жалоб, — это все пустое.
Покой нисходит в мир, — ищи и ты покоя.
Мне хочется, чтоб снег тяжелый лег,
Тянулся небосвод прозрачно-синий,
И чтоб я жил, и чувствовать бы мог
На сердце лед и на деревьях иней.

© Георгий Адамович
http://sg.uploads.ru/t/2a8hg.jpg

0

49

https://i.gyazo.com/8c8e36764cbe9b2067c8c0aa87ce7e9c.png

Источник: Вики

0

50

В данном стихотворении очень образно показано то, что порой бывает очень трудно точно передать свою мысль,  особенно донести ее широкой массе слушающих в виде стихотворений.

«Мои слова звучат в пустоте…»
Мои слова звучат в пустоте,
Они слушают сами себя,
Нацарапанные на кленовом листе,
Летят,
Едва коснувшись чьего-то слуха,
Скукоживаются, теряют свой смысл.
Была легче пуха
Камнем падающая мысль,
Ярче всего слова горят в голове,
Чуть гаснут, с языка слетая,
И вот уже на чёрном бессмысленного дне
Лежат остывая,
Молчание бережёт мой огонь,
Сжигая хворост бесконечных сомнений,
А после сыпется на ладонь
Пепел стихотворений.

© Дельфин (Андрей Лысиков)
http://s2.uploads.ru/t/kX3lf.jpg

Отредактировано milana (14.10.2015 13:02:31)

0